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La couleur de mes yeux résulte d'un hasard génétique : je suis né d'une éprouvette.
Pour le reste, j'étais un étudiant japonais presque standard. Longtemps, j'ai cloné des grenouilles à trois pattes. Je contribuais à l'avancement du genre humain. Jusqu'au jour où j'ai croisé l'Ordre des Prétendants qui annonçait la fin de toute vieillesse et la vie éternelle.
Pilote d'avion au-dessus de Nagasaki, chauffeur de taxi à Vancouver, cycliste à Brasilia, coursier à pied dans Paris, me voilà lancé à la poursuite de mes origines et traqué par les membres de la terrible secte.
Partout et toujours, les voies entremêlées de la science et de la publicité menaient au New Age.
Alors l'enfant sans père que j'étais s'est mis à noter ses doutes : les romans regorgent d'histoires de pères, les feuilletons sont à la gloire des mères, les vidéos à la dévotion des familles. Et je devrais à moi seul porter le poids de la Simulation humaine, sans livres pour me consoler, sans héros à imiter, sans mode d'emploi de mon existence ?
Disons que je m'appelle O-Bleu.
C'est ainsi que m'a baptisé cette femme de passage à qui je brûle de faire un enfant.
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Longue de 4 219 500 centimètres, peinte sur les chaussées de New York, elle représente le chemin le plus court pour traverser les cinq districts de la ville avant de franchir, à Central Park, l'arrivée du marathon. 25 000 coureurs perdent leur souffle à la suivre, enjambant Brooklyn, pénétrant dans le Bronx, fuyant dans Harlem, acclamés par quatre millions de spectateurs, s'écrasant contre le mur des vingt miles, décollant dans une dangereuse extase pour finir à Manhattan, comme dans un livre, en temps réel. Moins de quatre heures, c'est le but que s'est fixé Max. si vite qu'il coure cependant, la géographie le rattrape : les inégalités urbaines visitées au pas de course ; la fuite, à travers le Jura, de cet antinucléaire dont la tête fut mise à prix ; l'exil de courbet, au lendemain de l'écrasement de la Commune ; tous les marathons courus de l'Antiquité à nos jours. Et puis la voix de l' « Allemande » dans le casque : si vite que coure l'histoire, n'est-elle pas déjà rattrapée par l'avenir ?
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